À l’automne 2001, Björk se replie. « Vespertine » est un disque d’intérieur, de chambres feutrées et de murmures électroniques, pensé à contre-courant du monde extérieur – celui, alors, des attentats, du vacarme médiatique, de la brutalité globale. Après l’exubérance, la chanteuse islandaise opte pour l’infiniment petit : micro-beats, harpes, cliquetis numériques, chœurs diaphanes. Une esthétique du retrait, radicale, cohérente… mais pas toujours habitée.
« Super » est un album qui ne hausse jamais la voix. Et c’est pour cette raison même, que trente ans après, il continue de se faire entendre.
Incantatoire, rugueux, profondément incarné, « The New Eve Is Rising » affirme The New Eves comme bien plus qu’un groupe : un collectif en état de transe, qui puise dans des gestes archaïques pour opposer au présent saturé une musique de corps, de voix et de brûlure.
Audacieux, novateur, cet album a redéfini les frontières musicales de son époque. Par son mélange unique de rythmes africains, de funk et de rock expérimental, l’album continue d’inspirer artistes et auditeurs, consolidant sa place parmi les classiques intemporels de la musique moderne.
« Eden » n’est pas un album de Daho comme les autres : c’est un jardin secret où la pop se fait fragile, où les pulsations électroniques se glissent sous la peau, et où les fantômes d’Astrud Gilberto ou d’Elli Medeiros viennent murmurer à l’oreille du paradis perdu. Un disque à écouter comme on marche dans une brume dense, avec tous ses sens en éveil.
Louis Sarkozy a encore dit des balivernes dans « Apolline Matin » : il faudrait supprimer un
Patti Smith est une enfant de Rimbaud, une poétesse en révolte, une voix qui transforme le chaos en art. Fascinée par la puissance des mots, elle a toujours cherché à insuffler la poésie dans la fureur du rock, comme un cri qui refuse de mourir. « Horses » est l’aboutissement de cette quête : un disque où Paul Verlaine et Hendrix se croisent dans une transe électrique, où chaque phrase est un coup de couteau dans le ventre du conformisme.
Après plusieurs albums où la mélancolie flirtait avec l’électronique glaciale, Austra revient avec « Chin Up Buttercup », un disque où la douleur se danse et se chante. Katie Stelmanis transforme les blessures intimes en pulsations électro, et chaque morceau devient un exutoire à la fois intime et collectif, entre confession et catharsis lumineuse.
Révélée chez Kechiche (« La Graine et le Mulet »), Hafsia Herzi, qui n’en est pas à son coup d’essai, signe un récit sensible sur l’éveil de Fatima, jeune femme tiraillée entre désir et religion. La Petite Dernière trace le fragile chemin de son émancipation, incarnée par la révélation Nadia Melliti, primée à Cannes.
Adapté de Nicolas Mathieu, le film d’Alex Lutz promettait un retour aux Vosges, une radiographie sensible de la province. À l’écran, Mélanie Thierry tient le cap, mais l’univers autour d’elle flotte : seconds rôles hors-sol, sociologie approximative. Au point que, fait rarissime, au bout de vingt minutes, j’ai eu envie de me lever.