Hafsia Herzi, cinéaste de la douceur radicale

Hafsia Herzi, cinéaste de la douceur radicale

Plus qu’une histoire, « La Petite Dernière » raconte un éveil. Après « Tu mérites un amour », dans lequel elle tenait le premier rôle aux côtés d’Anthony Bajon, Hafsia Herzi continue à explorer les sentiments, grâce à un cinéma du frémissement, des émotions qui naissent à peine, et des regards qui cherchent encore leur direction. Avec l’histoire de Fatima, obligée de concilier religion et attirance pour les filles, Herzi signe un récit subtil où se mêlent désir, tradition familiale, codes banlieusards et conscience de soi.
« Sirāt » : le passage brûlant entre les mondes

« Sirāt » : le passage brûlant entre les mondes

On sort de « Sirāt » sonnés. Mais pas sonnés comme après un film à effets, pas par le bruit ou la surenchère. C’est un autre type de vertige, plus intime, plus lent, plus profond. Le nouveau film d’Óliver Laxe, vous met face à une expérience sensorielle et métaphysique, un cinéma qui dépasse la narration pour toucher à la question la plus ancienne : qu’est-ce qu’un chemin ? qu’est-ce qu’un passage ?
Sonic Youth : le bruit comme poésie, une utopie rock

Sonic Youth : le bruit comme poésie, une utopie rock

Après plusieurs disques, le groupe se hisse ici à une nouvelle étape. L’arrivée de Steve Shelley à la batterie apporte une sorte d’énergie punk essentielle qui donne à la musique une vitalité nouvelle. L’album est instable, toujours sur le point d’éclater ou de comburer. Le titre lui‑même (« EVOL » est « LOVE » à l’envers) est un signal clair : Sonic Youth tourne le miroir vers les mythes américains. Des morceaux comme « Shadow of a Doubt », « Green Light », « Expressway to Yr. Skull » marquent ce basculement : guitares torturées, thèmes littéraires (Norman Mailer, Le Grand Gatsby) et sonorités qui interrogent la structure du rock. « EVOL » pose les fondations : l’underground, l’art sonore, la recherche de « forme dans le sans‑forme ». C’est un moment-clé dans l’histoire du groupe, avant l’explosion.
La « trilogie glacée » de Cure, plongée en eaux profondes

La « trilogie glacée » de Cure, plongée en eaux profondes

Il est des groupes qui traversent les modes, d’autres qui les ignorent, et puis il y a The Cure. Une entité à part, façonnée par la voix languide de Robert Smith et ses climats sonores tantôt vaporeux, tantôt cataclysmiques. Si leur carrière a exploré toutes les nuances entre pop lumineuse (« Just Like Heaven », « Friday I’m in Love » ou tout l’album « Wild Mood Swings ») et abîmes sonores (« Disintegration »), il est une période qui définit l’ADN profond du groupe : la trilogie noire. « Seventeen Seconds » (1980), « Faith » (1981) et « Pornography » (1982) sont les trois marches descendantes d’une plongée en eaux troubles, un tunnel sans échappatoire, un éloge du spleen transformé en catharsis sonore.
Zamdane “Dernière pluie” : l’éclair après l’orage

Zamdane “Dernière pluie” : l’éclair après l’orage

Dans « Dernière pluie », il délaisse le rap fiévreux pour un flow apaisé, introspectif, presque méditatif. Le Maroco-marseillais troque la rage contre la lucidité, sans rien perdre de sa force. La prod, fine comme une bruine — piano discret, nappes sombres, beat suspendu — sert un texte sur l’ascension, les racines, la solitude. « J’ai passé un cap, mais mon âme est toujours intacte » : ça sonne comme un serment plus que comme une punchline.
Parfois, c’est pas beau une ville la nuit

Parfois, c’est pas beau une ville la nuit

Il ne faut pas juger un disque à sa pochette ni un livre à sa couverture, mais un titre peut vous titiller. Après « Histoire de la reine des putes », un polar californien dont je vous parlerai peut être un de ces jours, cette fois il s’ ‘agit de passer une nuit de merdique dans une ville craignos. Ou plutôt beaucoup de nuits car Nick Flynn est travailleur social auprès de gens qui dorment dehors et parmi eux… son père qui depuis trente ans se dit écrivain, mais dont on ne voit jamais le manuscrit.
Vichy-Sigmaringen : terminus

Vichy-Sigmaringen : terminus

Sigmaringen, c’est souvent l’angle mort dans le grand récit de la Seconde Guerre Mondiale, ce lieu de repli, grotesque et sinistre, où les débris du régime de Vichy se réfugient à l’automne 1944, croyant encore exister, avec même un journal et une radio qui émet deux heures chaque soir. Philippe Collin en fait un théâtre d’ombres, peuplé de fantômes convaincus d’être vivants. Pendant huit heures, il réussit à captiver sans relâche avec les figures secondaires de l’Histoire (Jean Luchaire, Fernand de Brinon, Marcel Déat, Jacques Doriot), ces noms qu’on croise dans les marges des manuels, trop souvent éclipsés par le duo Pétain-Laval.