Chez Bill Callahan, le brouillard n’est pas un accident météorologique : c’est une position morale. Une manière d’écrire et d’enregistrer à contre-jour, en refusant la transparence comme la confession.
Auteur/autrice : Alain Cattet
Professeur en Franche-Comté, Alain Cattet partage son temps entre ses élèves, ses disques et les longues marches dans les forêts du Doubs. Solitaire assumé, il écoute la musique comme d'autres lisent : seul, lentement, et souvent la nuit. Pour A-C-I-D, il écrit sur les albums, les livres et les films qui demandent du silence pour être compris.
Entre électropop, breakbeats et guitares, Sylvan Esso regarde dans le rétroviseur des années 2000 sans jamais vraiment quitter son époque.
Un projet audacieux où Costello troque ses guitares pour un quatuor à cordes, explorant les émotions cachées derrière des lettres fictives adressées à Juliette Capulet. Entre musique de chambre et songwriting baroque, « The Juliet Letters » est un album dense et théâtral, loin des formats pop traditionnels.
Catherine Ringer est morte à 68 ans, emportée par un cancer foudroyant. Avec Fred Chichin, elle avait inventé les Rita Mitsouko, l’un des groupes les plus libres et les plus difficiles à enfermer dans une case de la musique française. Mais Ringer était devenue davantage qu’une chanteuse : une présence familière, presque intime, dont beaucoup avaient le sentiment qu’elle leur appartenait un peu.
Avec cet album, le duo londonien Bassvictim transforme les sons du premier quart de siècle et des premières années internet en une musique de club à la fois crade, euphorique et furieusement contemporaine. Basspunk ne ressuscite pas les années 2010. Il les passe au broyeur et en fait du présent. Un disque qui semble avoir été fabriqué dans les décombres d’une rave.
Un polar montagnard ? Oui. Mais surtout une descente dans la glace intérieure des hommes. Giono n’écrit pas : il tranche.
Il y a des disques que l’on n’écoute pas pour aller mieux, mais pour tenir. Le premier album solo de Poppy Ackroyd, fait partie de ceux-là. Ces derniers temps, malgré les ajustements chimiques, le monde reste un peu opaque. Alors on fait comme on peut : un café, un moment suspendu, et ce disque lancé sans attente particulière. Il n’efface rien. Il accompagne.
Il aura fallu du temps pour écouter Alice Coltrane pour ce qu’elle est, et non pour ce qu’elle représentait dans l’histoire déjà écrite du jazz. Longtemps située dans un après (après John, après le free, après l’âge d’or), sa musique s’impose aujourd’hui autrement : non comme un chapitre marginal ou spirituel, mais comme un lieu durable, un espace dans lequel revenir.
Certains groupes marquent leur époque à grands coups de guitares distordues et d’attitude tapageuse, et d’autres, dans un murmure, impriment leur empreinte dans l’inconscient collectif. The Sundays font indéniablement partie de la seconde catégorie.
Il est des disques qui cherchent la lumière mais « Hats », lui, ne sort qu’à la nuit tombée. Il préfère la pénombre, les reflets sur l’asphalte mouillé, les trajets en taxi sans destination claire, les silences qui pèsent plus lourd que les mots. Paru à l’automne 1989, il reste l’un des sommets les plus discrets, et les plus bouleversants, de la pop britannique de la fin du siècle.