Cet album est un voyage intérieur où l’on se perd et se retrouve, enveloppé dans des sons doux comme un rêve qu’on ne veut pas quitter.
Auteur/autrice : Charlie Doyle
Né à Manchester, Charlie Doyle a grandi entre les disquaires de Piccadilly et les concerts du vendredi soir, avant de poser ses valises à Paris. Collectionneur obsessionnel de labels indépendants, il écrit pour A-C-I-D sur les scènes lointaines et les disques qu'on a eu tort d'oublier. Il garde un accent tenace et une conviction : les meilleures chansons font moins de trois minutes.
« Crèvecœur », c’est la résurrection d’un prophète rock’n’roll, c’est la poésie qui survit à la noirceur, c’est la Puissance Supérieure, cette chose surnaturelle chère à ceux qui ont décroché de la dope, invisible mais présente, qui te regarde de la-haut et te dit : « tiens bon, je suis là. »
Si l’on devait cartographier le paysage musical du post-rock, Tortoise en serait l’une des figures de proue. Fondé à Chicago en 1990 par Doug McCombs et John Herndon, le groupe s’est imposé par sa capacité à déconstruire les codes du rock traditionnel pour le fondre dans un alliage complexe de jazz, de dub, de musique électronique et de minimalisme expérimental.
Pop urbaine minimaliste, textes ciselés et atmosphères vaporeuses : avec « Bad Boy Lovestory », Theodora déconstruit les codes du R&B et de la chanson française pour livrer un album hybride, sensuel et hypnotique.
Un flow traînant, des prods vaporeuses et une atmosphère qui oscille entre spleen urbain et rêverie électronique : avec « TUMPIT », Tony Bontana s’impose comme une des voix à suivre du rap UK underground. Un projet à l’identité forte, qui mérite qu’on s’y attarde.
Un éloge du ralenti signé Josh Haden. Un disque où la musique se dilate, où chaque silence est un vertige. Une œuvre suspendue entre le blues, le jazz et l’introspection la plus pure.
Kelela dépouille son R&B futuriste pour un live intimiste au club Blue Note. Une mise à nu audacieuse où sa voix devient l’instrument principal, révélant la force et la fragilité de son univers.
En 2024, plus personne ne balance d’album sans prévenir. Tout est millimétré, orchestré, marketé. Tout, sauf J. Cole. Le 5 avril, zéro promo, aucun teasing : « Might Delete Later » débarque comme un coup de poing sur la table. Un projet spontané, brut, peut-être même improvisé. Le rappeur de Fayetteville, souvent perçu comme perfectionniste, laisse cette fois couler la sauce sans filtre, sans vernis, comme un carnet de rimes jeté sur un beat.
Thérapie de choc et uppercuts émotionnels : avec « SOS », SZA ne chante pas, elle s’ouvre en deux. Entre rancœurs acides, doutes abyssaux et éclairs d’arrogance divine, elle transforme chaque track en séance d’introspection musclée. Un album-monde où le R&B croise la trap, le rock et la confession brute, sans jamais choisir entre vulnérabilité et puissance.
Quand Vampire Weekend débarque à la fin des années 2000, ils semblent tout droit sortis